Auf einer Lichtung, die der Wald schon zurückgeholt hat, steht er noch.

Risse nisten sich in den Stein, Moos kriecht über sein Gesicht.

Der Zipfel seiner Mütze liegt neben ihm, abgebrochen.

Und doch hält er seinen Arm weiter ausgestreckt

– den Mittelfinger über die Kronen erhoben.

Einmal hat ihm jemand geholfen,

ein grobes Gerüst aus Balken stützt die Geste.

Aber auch das Holz ist längst grau.